Le matin est calme.
Améthyste est assise, le livre ouvert entre ses mains.
La pièce est silencieuse, à peine traversée par la lumière du jour.
Elle lit lentement, comme on revient vers un lieu familier.
Comme on reste un peu plus longtemps près de quelqu’un qu’on aime.
Elle est dans le livre de l’Exode.
Le peuple marche dans le désert. Et Dieu agit, encore.
Ils avaient vu
Elle avance dans le récit.
La mer s’ouvre.
Le peuple traverse.
Puis les eaux se referment derrière eux.
Améthyste ralentit.
Elle imagine le bruit, le vent, les murs d’eau dressés de chaque côté.
Puis elle continue.
Chaque matin, la manne tombe.
L’eau jaillit du rocher.
Dieu pourvoit, encore. Toujours.
Et pourtant, le peuple murmure encore.
« Pourquoi nous as-tu fait monter hors d’Égypte ? »
(Exode 17:3)
Ses doigts restent posés sur la page.
Ils doutent. Même après tout cela.
Comment peuvent-ils encore douter ?
Une pensée traverse son esprit, rapide, presque spontanée :
Comment est-ce possible ?
Après tout ce qu’ils ont vu, comment peuvent-ils encore hésiter ?
Elle reprend le texte comme pour vérifier. Oui, ils doutent encore.
Ils ont vu la mer s’ouvrir.
Ils ont vu Dieu agir.
Et pourtant, ils tremblent toujours.
Puis une autre voix
Puis le fil de sa pensée se brise, comme une présence discrète venue se tenir au milieu de ses certitudes.
—
Et toi ?
—
Améthyste ne relève pas les yeux.
Le silence s’installe.
—
Tu es certaine que tu aurais fait autrement ?
—
Ses doigts se crispent légèrement sur la page.
Elle ne répond pas.
—
Tu n’as jamais oublié ce que Dieu a déjà fait pour toi ?
—
Le livre est toujours ouvert, mais elle ne lit plus vraiment. Quelque chose en elle vient de se déplacer.
Et si le doute envers Dieu prenait d’autres formes ?
Les mots du texte sont toujours là, mais maintenant ils parlent autrement.
Ce n’est plus seulement l’histoire d’un peuple dans le désert.
C’est aussi la sienne.
Les fois où elle a eu peur après avoir pourtant vu Dieu répondre.
Les moments où elle a oublié ce qu’il avait déjà fait, même après avoir prié.
Même après avoir reçu.
Le désert ne lui semble plus si lointain.
Alors, doucement, elle comprend :
Le doute envers Dieu ne ressemble pas toujours à un refus.
Parfois, il ressemble simplement à une mémoire qui s’éteint trop vite.
Et nous ?
Améthyste ferme légèrement le livre.
Pas complètement.
Juste assez pour ne plus lire.
Le matin continue dehors, comme si de rien n’était.
Mais en elle, quelque chose demeure : une question silencieuse, persistante.
Et si le problème n’était pas ce que Dieu avait cessé de faire… mais ce que nous avions oublié ?